La fine (o l'inizio?) del mondo secondo Cormac McCarthy

ROMA, martedì, 6 luglio 2010 (ZENIT.org).- I libri che "valgono la pena" lasciano un segno. Amiamo leggerli e soprattutto riprenderli in mano a distanza di tempo, anche solo per sfogliarli. Spaziando dalla narrativa alla poesia, dai contemporanei ai classici, «Letti&Riletti» vuole proporre alcuni titoli che "valgono la pena".

Pena, sì: cioè impegno di cuore e di testa. Perché leggere non è come accendere la televisione. Leggere significa lasciarsi leggere. E scoprire in noi pagine delle quali neppure sospettavamo l'esistenza.

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di Paolo Pegoraro*

Apocalisse a colazione

"Mettere al mondo un figlio in questo mondo orribile è da irresponsabili!": a chi non è successo di sentire questa frase, gettata lì come un innocuo commento su mezze stagioni e caro vita? La strada di Cormac McCarthy (Einaudi 2007) prende sul serio questa contestazione. Talmente sul serio da farla diventare uno spartiacque dell'umanità. O di quel che ne resta.

Ma andiamo con ordine. La strada - da cui è stato tratto il recente film The Road, con Viggo Mortensen e Robert Duvall - è un romanzo ambientato in un così detto mondo "distopico", un mondo, cioè, nel quale le utopie si sono realizzate alla rovescia. Un mondo nel quale i miraggi del progresso hanno condotto alla barbarie. Un mondo nel quale la pretesa di benessere ha prodotto un inimmaginabile malessere. Un mondo di terremoti, incendi e tempeste. Di metropoli rase al suolo. Di sterminate lande di cenere, senza più animali o piante verdi. Il sole, quasi scomparso. Cadaveri umani ovunque. Un mondo post-nucleare, probabilmente. Sicuramente il peggiore dei mondi possibili. Soltanto che è il nostro. E i pochi sopravvissuti o sono derelitti che si aggirano senza mèta, frugando tra le rovine, o sono spietati cacciatori dei propri simili. Cannibali. Perché non c'è nient'altro di cui cibarsi.

E allora non resta che l'homo homini lupus, o peggio - come notò acutamente lo scrittore Giulio Mozzi - l'homo homini homo: perché all'uomo sono concessi abissi di bestialità proibiti perfino alla feroce innocenza dell'istinto animale. Eppure Cormac McCarthy ci presenta questo scenario da horror senza alcun compiacimento. Se presenta la fine del mondo non è certo per denunciare future catastrofi ambientaliste, ma per trasformarla in un laboratorio d'indagine buono per comprendere l'oggi. McCarthy scrive per sottrazione, romanzo dopo romanzo, fino a raggiungere qui il grado zero: dell'ambientazione come della scrittura. E si pone alcune domande. Cosa succede se annulliamo lo sfondo - il mondo - e rimangono soltanto gli uomini? Le loro relazioni reggono all'urto? Fino a quando l'uomo è ancora tale? Cos'è, in fondo, un essere umano?

La risposta è affidata ai due protagonisti, un padre e un figlio che viaggiano a piedi, spingendo uno sgangherato carrello della spesa come accattoni del vecchio mondo. Li conosciamo come "l'uomo" e "il bambino": non hanno più neppure il lusso di un nome. Tuttavia, in un mondo in cui perfino la nozione di "direzione" sembra aver perso significato, loro hanno una mèta: vogliono andare verso il mare, a sud, dove le temperature sono più clementi e c'è la possibilità di sopravvivere a un altro inverno. Camminano, si nascondono, cercano e trovano, fanno incontri. Per lo più terribili, ma non solo. Tra loro parlano lo stretto necessario, con dialoghi stringati, limitati talvolta a pochi monosillabi, «sì» oppure «ok». Segnali di reciproca intesa.

Per lo più parla l'uomo, difensore e maestro: insegna al bambino a riconoscere «i buoni» e «i cattivi», a non uccidere se non per legittima difesa, a non rubare ai vivi, a morire di fame piuttosto che... Spesso l'uomo tranquillizza il figlio: «Va tutto bene, non avere paura» riesce a dirgli anche davanti alle scoperte più raccapriccianti. Ma come può il bambino non avere paura davanti a un suo simile che lo sgozzerebbe per mangiarselo? Forse perché proprio in quella parola - paura - è la serratura di questa parabola catastrofista, ma non disperata. Nel mondo di La strada l'umanità è divisa in vittime e carnefici, prede e predatori, eppure tutti sono ugualmente incatenati alla stessa trappola, tutti sono governati dalla stessa paura verso l'altro uomo.

Eppure c'è in atto una rivoluzione. Attraversando questo gelido mondo disumano come pellegrini, l'uomo e il bambino portano con sé un fuoco: quello di un rapporto d'amore gratuito. E reciproco. Perché non è solo il padre a insegnare qualcosa al figlio. Anche il bambino insegna - o meglio, ricorda - all'uomo come conservare la propria umanità. Respingere il male non basta. Difendersi è necessario, ma non sufficiente. Negli atteggiamenti del bambino c'è l'umile dictat della purezza. Stupisciti. Ringrazia. Sii compassionevole. Soprattutto, torna ad avere fiducia negli altri. E lentamente, attraverso gesti minuscoli - una parola o anche un silenzio - i ruoli cominciano a rovesciarsi. L'uomo, dopo aver insegnato al bambino come stare al mondo, si mette alla scuola di questo piccolo essere misterioso, innocente eppure né debole né ingenuo, «calice d'oro, buono per ospitare un dio».

Cos'è l'uomo? Per McCarthy la manifestazione dell'essere umano si trova nella gratuità del dare e accogliere fiducia. Se la paura è la toppa, la fides è la chiave. Nel mondo di La strada i bambini sono diventati rarissimi, perché dare la vita - a partire da quella fisica - è prerogativa di chi non ha perso la speranza, nonostante l'oscurità che turbina all'orizzonte. Solo «i buoni» sono capaci di atti gratuiti, cioè non immediatamente strumentali alla sopravvivenza. La risposta dei "buoni" alla presunta assenza di senso è il sovrasenso, un'esperienza di pienezza così evidente e abbondante da abbattere la ristretta mentalità calcolatrice del razionalismo.

Certo, esiste sempre un'altra estrema alternativa: quella di nutrirsi dell'altro, fisicamente o metaforicamente. «I cattivi» divorano i propri figli, come faceva il dio Crono, o li mercificano per i propri scopi, come fanno divinità più moderne e più blasfeme. McCarthy ha dato la propria risposta. E non è un caso che La strada sia il suo solo romanzo a portare una dedica. A John Francis McCarthy: suo figlio.

Due assaggi dell'opera

Trascinò un armadietto basso sul pavimento e lo piazzò fra le due brandine, lo coprì con un tovagliolo e ci dispose sopra piatti, tazze e posate di plastica. Portò in tavola una ciotola di focaccine coperte con uno strofinaccio, un piatto di burro e una confezione di latte condensato. Sale e pepe. Guardò il bambino: sembrava sotto l'effetto di qualche droga. Tolse la padella dal fuoco e gli mise nel piatto una forchettata di prosciutto abbrustolito, ci aggiunse qualche cucchiaio di uova strapazzate, una bella porzione di fagioli in scatola e versò il caffè nelle tazze. Il bambino lo guardò.

Forza, gli disse lui. Che sennò si fredda.

Cosa devo mangiare per primo?

Quello che ti pare.

Questo è caffè?

Sì. Tieni. Spalmati il burro sulle focaccine. Così.

Ok.

Va tutto bene?

Non lo so.

Ti senti bene?

Sì.

Allora cosa c'è?

Secondo te dovremmo ringraziare questi signori?

Quali signori?

I signori che ci hanno regalato tutte queste cose.

Be'. In effetti potremmo ringraziarli.

Lo fai tu?

E perché non tu?

Non so come si fa.